Autopsicografía
El poeta es un fingidor. (1) Finge tan completamente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente. (2) Y quienes leen lo que escribe, (3) Sienten, en el dolor leído, No los dos que el poeta vive Sino aquél que no han tenido. (4) Y así va por su camino, Distrayendo a la razón, Ese tren sin real destino Que se llama corazón. (5)
Versión de Santiago Kovadloff Análisis
Este poema es para mí una alusión, una remembranza a la lucidez, a la elocuencia que tiene el poema. Sin embargo, Pessoa no exalta al poeta, lo insulta, lo ataca, el poeta es un fingidor (1), alguien falso, un mentiroso; pero no es un mentiroso cualquiera, es tan mentiroso que incluso cuando no es necesario mentir, miente, siente dolor verdadero, pero finge el dolor, dolor (2) que no hay que maquillar. Y después hace referencia al interlocutor, el público, al lector (3) hace lo mismo que con el poeta, lo ataca. El lector puede sentir esa empatía con el poeta, pero no el mismo dolor, el dolor es de quien lo padece, el dolor es del poeta, y lector no puede sentir algo, que no es de él. (4) Ya por último, en la estrofa final, hace ilusión al tema central de muchos poemas, un sentimiento sublime, que avece gusta, y a veces no, ese sentimiento sublime es el corazón (5).
Cuando ella pasa
Sentado junto a la ventana, A través de los cristales, empañados por la nieve, Veo su adorable imagen, la de ella, mientras (1) Pasa... pasa... pasa de largo... (2) Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo: (3) -Una criatura menos en este mundo Y un ángel más en el cielo. (4) Sentado junto a la Ventana, A través de los cristales, empañados por la nieve, Pienso que Veo su imagen, la de ella, (5) Que no pasa ahora... que no pasa de largo... (6)
Versión de Rafael Díaz Borbón Análisis
En este poema el primer cuarteto introduce a la temática del poema. Una persona, cuyo sexo no se sabe, mira pasar a una chica (1), la ve adorable, pero al mismo tiempo, ella no nota a esa persona, y no la nota porque ella pasa de frente, junto a la fría ventana, empañada por la nieve. Esta persona que observa se siente triste porque él la ve tan lejos de sus posibilidades al compararla con algo imposible, con un ángel (4). La añora, la sueña despierto (a), pero ahora esta persona paso, no se sabe si regresara, y es tanto el deseo por esta persona, que la ve pasar, sin que pase, (6) ahora solo queda el recuerdo (5).
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda...
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda y no hace ruido sino con sosiego. (1) El cielo duerme. Cuando el alma es viuda (2) de algo que ignora, el sentimiento es ciego. Llueve. De mí (de este que soy) reniego... (3) Tan dulce es esta lluvia de escuchar (4) (no parece de nubes) que parece que no es lluvia, mas sólo un susurrar (5) que a sí mismo se olvida cuando crece. Llueve. Nada apetece... (6) No pasa el viento, cielo no hay que sienta. (7) Llueve lejana e indistintamente, (8) como una cosa cierta que nos mienta, como un deseo grande que nos miente. Llueve. Nada en mí siente... (9)
Versión de Ángel Crespo Análisis
El clima cambia, y lo que antes era y tiene que ser estrepitoso, ahora es algo quieto, insonoro. La lluvia no produce ruido, esta triste (1), y cuando el clima cambia, y su naturaleza no es la misma, es porque el observador, ya no es el mismo, su alma se encuentra sin su complemento (2), ahora el que sufre no es el clima, si no quien asevera que este sufre, el observador (3) Ahora, se ve un cambio de actitud en la segunda estrofa, ahora es quietud la que se escucha, que es diferente a lo insonoro (4), que la lluvia que se escucha ni parece lluvia si no parece susurro (5), y es tan apático y triste el susurro, que se contagia la apatía, y no dan ganas de nada (6). Ahora el clima se pone de acuerdo para hacer sentir mal al espectador, no hay viento no hay cielo, no hay clima para el que se siente mal (7), e inclusive si lo hubiera, es indistinto para quien indistinto esta (8), y el espectador no siente nada, nada pasa en él, porque en él no siente nada. (9)
Esto
Dicen que pretendo o miento (1) En cuanto escribo. No hay tal cosa. (2) Simplemente Siento imaginando. No uso las cuerdas del corazón. (3) Todo cuanto sueño o pierdo, Que pronto cae o muere en mí, Es como una terraza que mira (4) Hacia otra cosa más allá. (5) Esa cosa me arrastra. Y así escribo en medio De las cosas no junto a mis pies, (6) Libre de mi propia confusión, (7) preocupado por cuanto no es. ¿Sentir? ¡Dejemos al lector sentir! (8) (? 1933)
Versión de Rafael Díaz Borbón Análisis
Analizando el primer poema Autopsicografía, este pareciera una contestación (1), pero ahora en este poema, el poeta se defiende, (2) y dice que no hay mentira en su escribir. Que él no es falso, por que el escribe lo que imagina y no lo que siente (3). El poeta narra todo lo que ve, todo lo que sueña y todo lo que imagina, (4) es algo (5) que lo impulsa a plasmar lo imaginado. Este algo es imaginado fuera de lo terrenal (6), y como no es algo real, puede causar la confusión, pero no importa si este algo que plasma es confuso, de todas formas lo va a plasmar(7). Así, que como último argumento en defensa, a la primera premisa de la primera estrofa, el no siente, porque no escribe sentimientos, escribe imaginación, así que no le “vengan” con que el autor no siente, si a “ultimas”, el que tiene que sentir, es
el de la última palabra, el lector. (8)
¡No, no digas nada!
¡No: no digas nada! (1) Suponer lo que dirá tu boca velada (2) es oírlo ya. Yo oí lo mejor de lo que dirías. (3) Lo que eres no viene a la flor de las frases y los días. (4) Es mejor de lo que tú. No digas nada: lo sé! Gracia del cuerpo desnudo (5) que invisible se ve. Análisis
Dos personas discuten al parecer, la primera es la única que habla. Ordena: No hables (1), no me digas nada, porque ya sé lo que me vas a decir (2), presupone que las personas en disputa se conocen. Los posibles argumentos de la segunda persona, ya son más que sabidos por la primera (3), y lo sabe por qué los argumentos son siempre los mismos. (4) La primera persona lo sabe todo, porque sabe la intimidad de la segunda (5), por eso sabe lo que la segunda va a decir, se cumple la hipótesis, las personas en disputa se conocen.
Si, después que yo muera, se quisiera escribir mi biografía...
Si, después que yo muera, se quisiera escribir mi biografía, Nada sería más simple. Exactamente poseo dos fechas -la de mi nacimiento y la de muerte. (1) Entre una y otra todos los días me pertenecen. (2) Soy fácil de describir. He vivido como un loco. (3) He amado a las cosas sin ningún sentimentalismo. (4) Nunca tuve un deseo que no pudiera colmar, pues nunca anduve ciego. (5) Incluso escuchar para mí fue nada más que un complemento del ver. (6) Comprendí que las cosas son reales y totalmente diferentes una de otra: Lo comprendí con los ojos, jamás con el pensamiento. (7) Comprenderlo con el pensamiento hubiera sido encontrarlas todas iguales. (8) Un día me sentí dormido como un niño. Cerré los ojos y dormí. (9) Y, a propósito, yo era el único poeta de la Naturaleza.
Versión de Rafael Díaz Borbón Análisis
Este poema, fue hecho por Pessoa, para anticipar la posible biografía que le iban a realizar a manera póstuma, y es considerado una especie de petición post mortem, el que no se hicieran biografías de él. Desde la primera estrofa, de este poema de verso libre, el dice que su vida ha sido sencilla, y que fechas importantes para él, solo han sido dos, su nacimiento y su muerte. (1) A manera de reiteración de la petición de Pessoa de no biografías, dice que las demás fechas en su vida que no sean nacimiento y muerte, son de él. Y al biógrafo, le anticipa que no se entrometa, que los demás momentos son privados. (2) A grandes rasgos, Pessoa hizo lo que quiso (5), vivió como quiso (3) y pues utilizo la vida material, para lo que es, para usarla y nada más, no desarrollo sentimentalismo por lo material (6), y así escucho lo que quiso escuchar (7), dice que es alguien sencillo, y no se complicaba las vida, que veía todo simple sin analizar, por que el analizar, hubiera presupuesto una realidad llana. (8).
Finalmente compara su muerte con algo muy, natural, algo muy puro, comparando su muerte como el sueño de un niño. Y hace un recordatorio final, de quien fue el poeta de la naturaleza, Pessoa.
Tabaquería1
No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién es (Y si supiesen, ¿qué sabrían?), Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente, A una calle inaccesible a todos los pensamientos, Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta, Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres, Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace blancos los cabellos de los hombres, Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de nada. Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad. Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir, Y no tuviese más hermandad con las cosas Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la calle La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida Dentro de mi cabeza, Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar. Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó. Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera, Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro. Fallé en todo. Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada. El aprendizaje que me dieron, Descendí por la ventana trasera de la casa. Fui al campo con grandes propósitos. Pero allí sólo encontré yerbas y árboles, Y cuando había gente era igual a la otra. Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de pensar? ¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy? ¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa! ¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber tantos! ¿Genio? En este momento Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo, 1
Del Heterónimo Álvaro de Campos
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno, No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas. No, no creo en mí. ¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con tantas certezas! Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto? No, ni en mí... ¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando? ¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas? — Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas —, Y quién sabe si realizables, ¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie? El mundo es de quien nace para conquistarlo Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón. He soñado más que Napoleón. He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo. Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió. Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla, Aunque no viva en ella; Seré siempre el que no nació para esto, Seré siempre sólo el que tenía cualidades; Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta, Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero, Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado. ¿Creer en mí? No, ni en nada. Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente Su sol, su lluvia, el viento que me despeina, Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no venga. Esclavos cardíacos de las estrellas, Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama; Pero nos despertamos y él es opaco, Nos levantamos y es ajeno, Salimos de casa y es la tierra entera, Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido. (Come chocolates, niña; ¡Come chocolates! Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los chocolates. Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería. ¡Come, niña sucia, come! ¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño, Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.) Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré La caligrafía rápida de estos versos, Pórtico hendido hacia lo Imposible. Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas, Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas, Y me quedo en casa sin camisa. (Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas, O diosa griega, concebida como estatua con vida, O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta, O princesa de trovadores, gentilísima y colorida, O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante, O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres, O no sé qué moderno —no concibo bien qué—, Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué inspire! Mi corazón es un balde vacío. Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco Me invoco a mí mismo y nada encuentro. Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta. Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan. Veo los entes vivos vestidos que se cruzan, Veo los perros que también existen, Y todo esto me pesa como una condena al destierro, Y todo esto es extranjero, como todo.) Viví, estudié, amé y hasta creí, Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo. En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira, Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni creído (Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso); Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan la cola Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce. Hice de mí lo que no supe, Y lo que pude hacer de mí no lo hice. Vestí un disfraz equivocado. Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me perdí. Cuando quise arrancarme la máscara, Estaba pegada a la cara. Cuando la arrojé y me vi en el espejo, Ya había envejecido. Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado. Arrojé la máscara y dormí en el vestidor Como un perro tolerado por la gerencia Por ser inofensivo Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime. Esencia musical de mis versos inútiles, quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice, Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente, Pisoteando la conciencia de estar existiendo, Como un tapete con el que tropieza un borracho O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada. Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó en ella. Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida Y con la incomodidad de un alma que mal entiende. Él morirá y yo moriré. Él dejará el letrero, yo dejaré versos. Y un día morirá el letrero y también mis versos. Después morirá la calle donde estuvo el letrero, Y la lengua en que fueron escritos los versos. Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió. En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las cosas como letreros, Siempre una cosa frente a otra, Siempre una cosa tan inútil como la otra. Siempre lo imposible tan estúpido como lo real, Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del misterio de la superficie, Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa. Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?), Y la realidad plausible cae de repente sobre mí. Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano, Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario. Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos. Sigo el humo como mi camino, Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado, La liberación de todas las especulaciones Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una indisposición. Después me reclino en la silla Y sigo fumando. Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita. (Si me casase con la hija de mi lavandera Tal vez sería feliz.) Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo del pantalón?). Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica. (El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.) Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio. Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la Tabaquería sonrió.
Versión de Miguel Ángel Flores Análisis
2
Este poema es descriptivo de la realidad de Álvaro de Campos, pero a la vez narrativo, del poeta que está en un papel de observador. El narrador, que es a la vez el protagonista de su propia historia deja ver su filosofía nihilista, una filosofía de pesadumbre, desasosiego aunado a la evidente falta de autoestima de quien narra. El autor de la historia que se cuenta, se ve acabado, como alguien fracasado, que pudo ser y no será, y como no será no es. Sabe que está acabado y no tiene nada, lo único que tiene es todos los sueños del mundo. No tiene nada, solo lo que el mismo se crea, su realidad; ¿pero de qué sirve la realidad que uno se crea? De qué sirven los sueños, si los sueños no conquistan el mundo, el mundo no es de quien sueña que lo conquista, si no de quien se atreve a conquistarlo, al aventurero al valiente, pero no para el narrador, el narrador está acabado y hasta es un mediocre, si se puede decir. Fingió ser alguien que no era. Fingió por mucho tiempo, y cuando quiso ser él mismo, ya era tarde, su esencia ya había envejecido. Observa y hace filosofía de su realidad, repudiando la metafísica, haciendo ver a una niña, lo feliz de su situación, esta situación en la que ella come chocolates y no importa nada más. El protagonista se muestra cortes con la idea de una vida despreocupada, pero reflexiona y se torna furioso, puesto que la vida despreocupada, lo ha llevado a ser quien ahora es: nadie. Sabe que no es nadie, y observa por su ventana. Enfrente hay una tabaquería. Y comienza su analogía comparativa. El narrador es la tabaquería, y así como se va a ir la tabaquería, se irá el narrador, lo que deja el autor, es lo que deja la tabaquería, un producto que consumido, se pierde. Después de que no esté la 2
Para no hacer tediosa la lectura de este análisis, y debido a la extensión del propio, este no tendrá relaciones numéricas, y las analogías serán del poema en general.
tabaquería quedara el letrero, ¿qué es el letrero para el personaje de esta historia? Son sus versos. Ambos desparecerán. El narrador continúa con su analogía comparativa, hasta que aparece Esteves, el dueño de la tabaquería, hombre despreocupado, como la niña de los chocolates. El narrador escribe su historia, y se desconecta de la narración, por saludar a Esteves. Entonces pierde el lapso con el sueño que narra, y vuelve a su realidad, y se percata que la tabaquería está enfrente de él. Juego de narración enlazada con sentimiento, esto es lo que yo percibo en la lectura Tabaquería.
Todo menos el tedio me da tedio...
Todo menos el tedio me da tedio. (1) Quiero sin tener sosiego sosegar. (2) Tomar la vida todos los días Como un remedio, (3) De esos remedios que hay para tomar. Tanto aspiré, tanto soñé que tanto De tantos tantos me hizo nada en mí Mis manos quedaron frías Sólo de aguardar el encanto De aquel amor que las calentara al fin. (4) Frías, vacías, Así. (5) Análisis
Poema de una sola estrofa y de verso libre, Todo menos el tedio me da tedio, interpreto una paz, una quietud interna al punto que ya ha resuelto la vida, y está en paz consigo mismo (1), quiere tranquilizarse, quiere estar sereno, pero por sí mismo sin ayuda de nadie (2). Disfrutar de la vida cada instante (3) y hacerlo como si fuera necesario, necesario como lo es una medicina periódica. Hubo una desilusión, o algo pasó en la vida del protagonista (4), que está tranquilo por que espera la reivindicación, y esa espera es fría, un frío solitario, un frió vacío. (5).
Poema XXIX3 No soy igual en lo que digo y escribo. (1) Cambio, pero no cambio mucho. El color de las flores no es el mismo bajo el sol que cuando una nube pasa o cuando entra la noche y las flores son color de sombra. Pero quien mira ve bien que son las mismas flores. (2) Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo fijaros bien en mí: si estaba vuelto para la derecha me volví ahora para la izquierda, (3) pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies. (4) El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra (5) y a mis ojos y oídos atentos y a mi clara sencillez de alma. (6) Análisis
El poema intitulado de cierta manera narra la defensa del autor ante quien no ve el cambio en el. E poeta es multifacético, y no es lo mismo lo que dice a lo que escribe (2), se compara con las flores. Dice que hay quien siempre las ve igual, pero estas no siempre están igual, puesto que su color no es el mismo en el día, que en la noche sin sol. Quien quiera entender al actor de este poema tiene que entender que aunque es la misma persona, no siempre tendrá la misma posición, al punto de cambio, que sus posiciones pueden llegar a tomar los extremos. (3) Y a pesar de que este personaje cambie internamente, será el mismo, porque tiene siempre las mismas bases, (4) es el mismo, gracias a su entorno (5) y la constancia de su ser, un ser de alma sencilla. (6)
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De heterónimo Alberto Caeiro
Yo nunca guardé rebaños...
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Yo nunca guardé rebaños, pero es como si los guardara. Mi alma es como un pastor, conoce el viento y el sol (1) y anda de la mano de las Estaciones siguiendo y mirando. Toda la paz de la Naturaleza a solas viene a sentarse a mi lado. (2) Pero permanezco triste, como un atardecer para nuestra imaginación, (3) cuando refresca en el fondo de la planicie y se siente que la noche ha entrado como una mariposa por la ventana. Pero mi tristeza es sosiego (4) porque es natural y justa y es lo que debe haber en el alma cuando piensa que ya existe y las manos cogen flores sin darse cuenta. Con un ruido de cencerros más allá de la curva del camino mis pensamientos están contentos. (5) Pensar molesta como andar bajo la lluvia (6) cuando el viento crece y parece que llueve más. No tengo ambiciones ni deseos. Ser poeta no es una ambición mía. Es mi manera de estar solo. (/) Análisis
Con un nuevo protagonista, llegamos al poema final, en este poema, el protagonista hace comparación con el pastor, quien al estar en contacto constante con la naturaleza, conoce a la misma. (1) Así se ve él, como conocedor de la naturaleza, y se compara con ella. (2) 4
Heterónimo Alberto Caeiro
Ahora el poeta esta triste, (3) pero esta tristeza es a la vez su consuelo, porque la tristeza es una sensación natural y justa (4), y fuera de la sensación temporal que tiene ahora, sus pensamientos están felices, veo a sus pensamientos como la proyección del propio ser, su ser. No piensa en su tristeza, porque pensar en ella es algo molesto (6), molesto como una caudalosa lluvia que arrecio con el viento, así entre más se piense en la tristeza, mí triste es. Así, para estar en paz con su ser, se aísla, y la manera de aislarse, es ser poeta, un poeta sin ambiciones ni deseos. (7)
